miércoles, 26 de septiembre de 2012

ANÓNIMOS III

  En la cena
de las vanidades.

El  escote en uve
que vestían mis senos
mutó en "B".

Ante tus ojos
de diabético celoso
interrogando
la geometría
de mis pezones.

Luego volví
a cruzar la puerta
y en el rellano fui presa
de un páramo en llamas.

Tu brazo con una mano-araña
profanó
el tejano,
el encaje,
hasta que pulsó
la orquídea viva
del sexo mandamiento.

Rompí mi  tregua
lacrada
por culpa
de la ginebra sin Lancelot
de tres euros.

El agua de Tristán e Iseo.

Estremecí de placer
mientras fumaba tu respiración,
no me importó
asirme a las barandilla
cuando caí
igual que las hojas secas del árbol.

Cabellos húmedos,
penumbra,
el sonido de una piedra
en medio del Coliseo
con el benedicto
de que los vecinos nos excolmugaran
por romper el descanso
del terrazo y las cristaleras.


Y fui tuya barrida
por un rastrillo
como la noche que tiñe la aurora
y estrellada jadeé
lubrificando la comisura de mi carne.

Sin promesa de arrendamiento
y escándalo en la escalera
de corazones.
 Tuya por milímetros
y comunidad.
  Mío por bocanadas de aire
y buzones mudos.

Tu ,yo...
Y una mirilla:el sol que iluminaba el rellano del frenesí.

domingo, 23 de septiembre de 2012

LA PRIMERA VEZ QUE HABLO DE TI SAN ELIAS.

En ocasiones la vida
da un par de crucificciones,
la mía en abril,
la tuya en julio.

Mi haspa me sumió
en una mancha de petróleo
de dos jornadas laborales.
¿Tu equis...?
la desconozco
nunca me cuentas nada,
quizá el traje negro del bautizo
sin la corbata nazarena,
unas horas...

Con un  balance de un año
he apurado mi columna
con noticias ausentes.

Y como canta M clan
vivo en una galaxia
y la nave...
¿Dónde me lleva?

Mi dolor...
Abrir demasiado el pastillero
en forma de poesía
con el efecto secundario
de marchitarme.

Sé que ese día
en un anuncio de contactos
envuelto con un círculo ruborizado
se convirtió nuestro encuentro.

Pero al mirarte de reojo
en el pasillo de refrigerados
no puedo evitar incendiar
todas las neveras de lácteos.

Consciente de que hielas
la métrica de los estantes
convirtiendo la salsa de tomate
en cúbitos hematíes.

Ay...
Como con las dos manos a la vez
y es contraproducente
beber de la piel de dos soberanos
ya que no se puedo ver las caras
de una misma moneda.

Ahora...
lo mejor, descolgarme de la cruz
y oler el yogur de coco
como si de una isla se tratase.




jueves, 20 de septiembre de 2012

HANS SIN GRETEL

Un torreón vigila su morada.
Hans vive olvidado
encima de una mundo de losetas blancas y negras.

Hans col-lecciona muñecas
de trapo y serrín de relleno.

Embelesado las perfuma
y en ocasiones las peina.

Posee trescientas...
Sentadas las viste.
Sentado las peina.
Divaga en su burdel encantado
y las cuenta...

Los niños del pueblo
se burlan.
Y extasiados roban de los grandes almacenes
muñecas para el viejo loco de la colina.

Las lava con jabón de lavanda
y les pasa el plumero.

Hoy,el timbre ha sonado:
Allí yacía semidesnuda...

los pilluelos aún corrían
cuando Hans entre sus brazos
la recogió de la intemperie.

Con unas tenacillas le rizó sus flecos de lana
Con carmín rojo,
una boca a la horizontal raya.

Hans...
Sentado las besa.
Sentadas se dejan ser besadas.


Posee trescientas una...

martes, 18 de septiembre de 2012

ANÁLISIS DE MI VIDA

Dicen que el corazón es una víscera
con dos hemisferios:
uno lo da todo
y sin embargo amo
al que entrega nada.

Exhausta vivo delante de un río
lleno de piedras dormidas,
y chillo para despertarle del trance.

Para provocar una tormenta
y que de mi garganta
tronar de agua su cauce
se colme.

Amo a un paralelo
y a un meridiano.

Y en esta indecisión
mi abrigo de lana
se deshilacha
y el invierno cauto
como un gato
se acerca
con el calendario
por montera.

Amo a la puerta cerrada
mientras dejo que por la ventana se cuele
el aire de la cocina
de la vecina hacendosa,
el humo de un cigarro
que profana el patio
o los jadeos de dos amantes
recién encontrados después de muchos siglos.

Amo al hombre de sonrisa plateada
y entrego el alma
al de los ojos de Urraca.

Amo al que no me da nada
y al que todo
desanimo
con mis desplantes
y de lirios
verdes
le clavo
el tallo
en la  misma
diana
del desdén.

Me quedo helada,
y cabizbaja
ya que amar sin ser correspondida
y no corresponder al que te estima
es perderse en un mapamundi
mientras me asomo
a las galeradas
debajo del puente.

Norte y sur.
Tramuntana y Migjorn.

Todo y nada.




miércoles, 12 de septiembre de 2012

SUPERMAN

Dicen que el amor no mata
pero en este hondo pesar
mis arterias se secan
como una planta
abandonada.

A la sequía
de un avinagrado riego.

Mis ojos globos
henchidos de lamentaciones
no entienden
la fiebre
que me ha causado
este bohemio soñador.

Pirómano del bosque,
captor de yates
en medio del Atlántico.

Ya lo decía
la que toco
se convierte en oro.

E inmunizada
me mofé
de su leyenda
de Pirata.

Me burlé de...
Su capa,
su antifaz,
su espada,
su sombra
de parecer un gato adormilado
en un portal,
indefenso y con calvas
y me arañó
la cavidad cardiaca
del sentir.

Y como una plañidera
lloro con un séquito de viudas negras,
como una paloma
enlutada por la contaminación
viviendo  de pipas.

Sabes que mi cara
se convierte en un girasol
cuando me miras.
Y calcinarme
con el coqueteo
de tus arrumacos
convirtiendome en una muñeca
de porcelana
que ha caído
de la estantería
del hipermercado
por séptima vez.

Y no acostumbrada a la derrota
admito vivir con el halo de la amistad
y consumirme en mi propias brasas.

Y no entiendo 
porque me duele,
no lo entiendo...
Y mientras me llevan a cuestas a la procesión de Chavela Vargas...


martes, 11 de septiembre de 2012

EL AMANECER DE LA NEVERA.

Foto: oropéndolas, han invadido la higuera, me gusta que estén ahí, a pesar de que se comen los deliciosos higos. me ha costado saber cómo se llaman: "pájaro bonito y amarillo que come higos"; buscar, y así, hasta que he dado con ellas.
Una vez en un tarde poética
hubo una diva que en do menor
ensalzó la tableta de chocolate de su legítimo.

                  (Dedicado a Amelia)

               xxxxxx

Y aquí desfalleciendo de amor
no entiendo de pasteles,
ni del cacao amargo de tu torso.

 Solo que de tu cuerpo de atleta
me dejaste un pié viudo.

  Amo con donosura
los macarrones con tomate
que estamos en crisis
de existencias
en la alhacena del olvido.

Y tus besos son gasolina
de la fuente seca
de un pueblo que descansa bajo el pantano.

Me muerdo los labios pensando tu nombre
y sabe dulce.

Abrazo el respiro
que escapó de tu risa
con un caza mariposas,
cuando como siempre
con tu oratoria me hechizabas
siendo una garrafa y una bombilla de bajo consumo
testigos
de un amor con "h" de humilde.

Acaricio el plato
que fue el espejo,
y en ese combate
de juegos malabares
descubrimos el cuerpo
y no entregamos el alma,
disco duro de una foto
que parece
la de dos locos:
la  enredadera
y la parra.

Y siento que estoy viva
y divago con la conjugación
falsa
y me dejo arrastrar por el piso
atadas tus manos
a mis tobillos.

Yo no entiendo de pastillas de chocolate
sino únicamente de momentos de felicidad.

Y con el pronombre de un tenedor
devorar instante más gozosos
que entregarse a un desconocido
y no poder conquistar tu sexo,
firmar un contrato hipotecario
de vivir de pastas y hortalizas
con yogur de fresa
y no ser más que otra
en tu lista de la compra.

                                                       LLuïsa Lladó.








lunes, 10 de septiembre de 2012

LA CULPA DE EVA




        Dedicada a las mujeres
        al desgate necesario de sus bisagras

        A las que con sus fregonas pintan los aviones.
                         con su sonrisa paren hijos
                         y a las que quemaron sus ovarios.
         Mujeres que con sus brazos son las hélices del transoceánico.

         Alas centenarias.        

         Que cruzan tiralíneas
         en busca de la simiente que alimente a sus hijos,padres,hermanos,
         cambian las caras de sus monedas
         y empeñan hasta los colmillos para seguir hacia delante.


         A las que viajan en bicicleta
         y aprenden un idioma en quince días.

         A las abuelas-madres.
         A las que amordazaron y hoy hablo yo por ellas.
         A las uniformadas
         y acabaron mutiladas con las piernas ortopédicas del destierro.

           A las que disfrazan el llanto con eyerliner
         y van a la escuela de recoger naranjas.
           A las mujeres que viven solas en mecedoras
         esperando la nueva subida de la luz.
           A la mujer que exalta su sexualidad
          y es escarnio público.
            A la que inventó la tortilla
             y sacó a la pareja borracho por enésima vez
            A la que descansa ya de una puta vez debajo de las piedras
            y no puede levantarse.
            A una generación de mariposas
             que habita detrás del escaparate sin seguridad social.
            A los hombres que son mujeres
            y a las mujeres que son hombres.
            
            Alas centenarias. 
            .
       
       



viernes, 7 de septiembre de 2012

GATOPARDO

Tumbada como una chaqueta
en un sofá más estrecho que su cuerpo.

Recordó cuando ambos
relajados
se  posaron
en el estampado
de una funda nórdica.

Minerva fingía estar dormida
para que no desapareciera de su sueño.

Él era el espejismo revivido
una lentilla, 
y apoyado a la ventana
con el cuerpo asomado
un búho en la copa.

Gatopardo confabulaba
apoyado en su balcón
y no en la sala de franjas
habitada por una silla

Que vuelve a ser víctima
de una gripe terminal,
solo en casa
como un broker
en la bolsa de New York.

Mi casa es tu casa
la terraza: una ventana
y el ladrido de la vecina
una serie de fascículos.

Y como una liana
descendía hasta el asfalto
para mirar por infinita vez
si el auto aparcado
había ido hasta la jungla.

Ella quiso peinarlo
con una cuchara
pero...
El león
es escurridizo,
suele poner el altavoz 
para que devotas oren
al santo
con voto de silencio.

Es franciscano
de ermita
y siempre lleva un rosario
con una buena cruz entre las piernas.

La culpa
con bula se exime
pero que hace en una jaula
con un felino sin hambre
más que perder el tiempo
si siempre acaba disecándolos
y los arrincona
en el sótano de Dante
como una pantera
malcriada.




                                                LluÏsa Lladó






MAMÁ QUIERO SER ARTISTA

Madre...
Soy libre
no lo entiende vos
mi pulsera lila en mi tobillo izquierdo,
camino descalza ,
y no quiero peinar los bolillos.

Soy Poeta
aunque para vos
sea partícipe de una secta
de artistas feriantes.

Soy libre
dejé atrás la mazmorra
para vivir errante
en mil polinizaciones.

Y pétalos:
púrpuras,
blancos,
amarillos,
arco iris,
que forman un cuadro de Monet.

Madre
le amo y no lo puedo evitar
y en mis versos salen a relucir siempre su epitelio,
la caricatura,
su voz.

No me regañeis no entiendo de dogmas.
aprendí en la calle,
en la universidad de los libros
desde imberbe.

Soy libre
Librepensante
anhelí brebaje
amor libre
cubalibre
anhelo
hasta cuando tímido
se esconde
en el librero
en forma de Poesía.

Páginas
que son ala delta
y se reencarnan
en la garza.

                           Lluïsa Lladó.

martes, 4 de septiembre de 2012

LA LUNA DEL TRES DE SEPTIEMBRE

Luna nació en una caja de zapatos,
la abandonaron en un contenedor,
cerca del extraradio.

Y los basureros
fueron sus padrinos de boda
con la vida.

Zaina y vivaracha
se crió en un hospicio
y nunca lloraba.
De su garganta música
sus lágrimas eran.


 Luna nunca muñecas quiso
ni coches.

Sólo un boli
y un cuaderno de hojas pálidas.

Para escribir
la poesía que tatuada
llevaba en su carta astral.

Luna  ya escribía versos
en el vientre de su madre,
en el esperma de su padre,
en la mesa del colegio,
en las paredes de su dormitorio,
en los envoltorios de las galletas de chocolate,
y en el cielo con los dedos
como tocando el  piano

Y un día se acordó lo que dijo
siendo aprendiz de poeta en la Vall,

Si es difícil ser mujer
si es difícil ser poeta
imaginaros ser poeta y mujer.
LLUNA PLENA DESDE EL RIU MILLARS.
Y siguió grabando la piedra
Y siguió pintando garabatos de palabras
y siguió la miga de pan
que siempre los cuervos
pretenden borrar.

Luna azul
llena
luminosa
niña luna
en cuerpo de mujer madura
para menguar
y morir siendo negra.

                 LLUÏSA  LLADÓ.

lunes, 3 de septiembre de 2012

LA COBERTURA DE CHOCOLATE.

De niños...

La patata delicadamente
fue pelada y a rodajas
fueron topos
sobre nuestras frentes,
febriles de varicela.

Me cogías de la mano
como una gata desplumada
y yo caprichosa
quería abrazar tu pijama,
pero huías
lanzando el tubérculo
como un cohete volador
al cielo de la cocina.

Hoy de niños grandes...

El teléfono
viaja con el pato migratorio
y el piar de los pájaros.

Tu voz
me hilvana
un sentimiento de anises
y forma una rosquilla
con un té
y dos sobres de azúcar.

Y sólo
al escuchar
la melodía de tus labios
sé que vas sin afeitar
y vuelves a repetir
pantalones de cuadros.

Me pintas una sonrisa
con tiza
y mis ojos
pareces dos sombrillas
gemelas de felicidad.

y tú relinchas
clamando adjectivos
pues la factura
se arruga
ante el candor
de la distancia.

Y sabes que estoy
triste
por que me puse en venta
con mis gafas de miope.

Y tú y yo.

Almas,
sortija
"a": simplemente una vocal.

Palmera
"a": la primera de las cinco.

Y yo y tú.

Mientras 
colgados de las ramas
como bolas de Navidad
nos tocaremos las cicatrices
de esa varicela
con gusto
a papa.

Un pijama dormido en la cómoda,
patatas por nacer,
llamadas y mensajes
aire y fuego
"e","i","o" y "u".

¿Me echas de menos?.

HISTORIA GEOMÉTRICA

Cuadrado reposa
en la estantería de un anticuario.

Él fue la reliquia de un banquero,
la herencia de un decrépito,
...

endeudado por el casino verde y rojo.

Cuando la ruleta en el frenesí
de una escalera de corazones
le dejó el alma rota
y los bolsillos descosidos
de su pantalón azabache.

Cuadrado salió a subasta
y subsiste entre flecos de telarañas
y un polvoriento encaje.

Cuadrado quiere ruedas
y un motor
que encienda su ángulo muerto.

Noventa grados al este
lamenta a su amada.

Ya no hay soldados de plomo
ni bailarinas alcoholizadas.

Cuadrado observa...

La procesión de segunda mano:
guerra mundial
de compra y venta
de especulaciones traumáticas
sin medida,

Ama en silencio a Esfera,
sus curvas le atraen
igual que a una estrella
de esquinas su radio.

Esfera y cubo al cuadrado.

Bola del mundo
cortejada por un vulgar campesino
apellidado Rubik.
                                                       Lluïsa Lladó

sábado, 1 de septiembre de 2012

FIBROSIS QUÍSTICA


Un Marzo Adela,
con cinco pruebas del sudor
descubrió que su hijo
vivía dentro de los límites de la normalidad.

Famosa y académica frase
que nunca te ubica en ningún bando
y vives en tierra de nadie.

Adela, conocedora que su sufrimiento
puede desembocar en un mar
besa salado la tez blanca
de un niño, dulce caramelo

Buscan curas imposibles,
hospitales y carros de urgencia,.

Gobiernos que se lucran
y padres armados con el espíritu de una guerra
cruzando aduanas y fronteras
para un tratamiento mejor.

Bicicleta,
patinete,
monopatín,
balón.

Huérfanos esperan 
que hoy no te canses en tus juegos,

Si el hombre egoísta respira,
los niños viven
para un vaso de aire.

Y los monstruos no son gigantes
de molinos de viento
si no bacterias y virus de probeta.

Trasplantes ansiosos esperan
que mañana en la noche
no sean imprescindibles.

Para los niños
de la sonrisa con forma de luna
para ellos,
y sus ojos de estrella.

Para Adela,
soldado sin uniforme
de recursos
y colas en la botica con remedios caseros
que no tienen salvación.

           
                       Lluïsa Lladó.