LA TALLA DE JABÓN.

Una pelota de ropa
dando vueltas de un lado a otro,
arrugada cosecha
de bragas,calcetines y sombras.

Esperando a que suba la marea,
blancura espumosa
como el filtro de agujas.

Concentración tras el cristal,
viendo el chorro 
con un biombo que oculta
la ciudad ceguera.

Es suave pero me ahogo
con esta ola de Marsella, 
lavanda
o frescor marino.

Loción de quitamanchas
que borra besos,

brazos correas que sostienen
este cilindro de metal

sin piedad,
me has metido
en esta puta lavadora.

Qué yo no sé olvidar...